Todos se han ido al reino de la luz;
yo solo, aquí postrado, me consumo.
Mas su memoria misma es bella y clara
e ilumina mis tristes pensamientos.
Arde y relumbra en mi nublado pecho,
como sobre tumba tenebrosa
chispean las estrellas, como esos rayos débiles
sobre los que se yergue la colina
después de que el sol se ha ido.
Yo lo veo avanzar sobre un aire de Gloria;
su luz huella mis días. Pero ¿Qué son mis días?
herrumbre y pesadez todo lo más,
escombros, candelillas mortecinas.
¡Oh sagrada esperanza y altísima humildad!
¡Alta como la bóveda del cielo!
Esas son vuestras sendas, los caminos que
me mostráis para mudar en fuego
mi frío amor de hielo.
Querida, hermosa muerte, pare el justo
joya que solo brilla en la tiniebla.
¡Qué misterios detrás de tu ceniza!
¡Oh si sobre tu linde se lanzara
la mirada del hombre!
Pero como en los sueños más brillantes
hay ángeles que llaman a su alma
mientras el hombre duerme,
así ciertos extraños pensamientos
trascienden los cuidados habituales,
y un instante asoman a la Gloria.
Henry Vaughan. Todos se han ido (frag.)
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