La madre del condenado

 

Jesús, hijo mío, reprimí mi pena mientras fue necesario. Ahora, lloro por ti, lejos de las miradas… Ya no soy la madre del Dios que han crucificado, soy la madre del condenado a muerte.


Michel de Ghelderode. Las mujeres ante la tumba.

La Bienvenida al Pórtico de la Gloria

 

Una entrada debería ser una puerta construida como un beso, así que el maestro Mateo lo entendió. Su pórtico está repleto de criaturas en la gloria, sonando las arpas de Dios. Sonrisas y belleza resbalan de ellos como música. Los animales y los profetas, los ángeles y las personas anónimas de Dios se funden en un júbilo compartido.

Anne Carson. Tipos de agua

Cadenas de papel

Este gigante de papel se levanta terrible amenazando a la Iglesia. Su cabeza es un inmenso tintero, sus cabellos son las plumas, sus manos y sus pies los rollos de papel, su cuerpo una masa informe de legajos, sus nervios el engrudo y sus ojos están llenos de arena, por lo cual no puede descubrir lo porvenir. Este coloso se nutre de cuentos y chismes, no respira otro aire que el favor de los príncipes, gobierna por medio de decretos y sólo a una cosa teme: al espíritu vigilante de Sion, al león vigilante de Judá. Y nada más natural que este coloso se felicite de ver a Sion dormido y favorezca su sueño: es más fácil sujetar al que duerme que al que vigila. ¿Qué de extraño tiene que se felicite de tener aprisionado al león de Judá? De esta manera puede más fácilmente tenerle atado a sus cadenas de papel y envolverlo entre los hilos de sus rúbricas.

Sebastian Brunner. Judíos y católicos en Austria-Hungría

La naturaleza y el Creador

Y la vista de esta belleza cruda y salvaje calma unos instantes mi tristeza, porque me siento incapaz de creer que pueda existir una naturaleza tan hermosa sin un Creador.

Joseph Fadelle. El precio a pagar.

Ofensas a la bondad

Comprendo claramente que no hubo un hombre que sufriese más horriblemente que Jesús Nazareno; que sus mayores tormentos eran causados por las indescriptibles ofensas hechas a la bondad de su Padre, que está en los cielos. ¡Cuál no debía ser el martirio interno de un hombre tan sublime, capaz de rogar por sus propios verdugos!

Conrado de Bolanden. Rafael

Un corazón roto

Ah! feliz día aquellos cuyos corazones pueden romperse
Y la paz del perdón gana!
¿De qué otra forma puede el hombre enderezar su plan?
¿Y limpiar su alma del pecado?
¿De qué otra manera sino a través de un corazón roto?
¿Puede entrar el Señor Cristo?

Y él de la garganta púrpura hinchada.
Y los ojos claros y fijos
Espera las santas manos que tomaron
El ladrón al paraíso;
Y un corazón roto y contrito
El Señor no despreciará.


Oscar Wilde. La Balada de la cárcel de Reading

Residuos de Metafísica

Una de las acusaciones más graves que pueda lanzarse contra un escritor consiste en declarar que hay residuos de metafísica en sus poemas, en sus piezas de teatro o en sus novelas… En su caso cualquier tendencia metafísica resulta imperdonable…Una pieza de teatro en que intervienen factores irreductibles a la pura racionalidad, y que denuncia así en su autor un interés demasiado vivo por el elemento trágico de la vida, no tiene ninguna posibilidad de ser representada: ante el desgarramiento de la tragedia, se correría el peligro de que los espectadores se interrogaran sobre el misterio del sentido humano.

 

Czeslaw Milosz. El pensamiento cautivo

La liberación de los hombres

 

Y al sexto día, mientras cabalgaba

Impaciente entre las obras de dios,

con espuelas saqué la sangre al caballo.

 

por la sangre vivimos, la fría, la caliente,

para asolar y redimir al mundo:

No hay mito que sin sangre se mantenga.

Por la sangre de Cristo se liberan los hombres

aunque sus cuerpos yazcan en sudarios

bajo el pellejo áspero del mar;

 

Aunque la tierra envuelva sus entrañas

los huesos incapaces de soportar la luz.

Geoffrey Hill. Génesis 

El abismo interior

Señor, puedo avanzar hasta ti tan sólo a través de la conciencia, pero la conciencia puede acercarse a ti tan sólo como un objeto, cosa que tú no eres. No espero experimentarte como se tiene experiencia del mundo – directa, inmediatamente–, aunque no deseo nada distinto a ello. En verdad, es tan grande mi hambre de ti –¿o será más bien la evidencia de tu hambre de mí?– que me parece verte en las lamentaciones de flor negra pronunciadas junto a una tumba que no conozco, en las entrañas de las brasas en forma de colmena resplandeciente, en la desnuda abundancia de un árbol de invierno cuyas ramas se iluminan cargando nieve. Señor, Señor, cómo brilla el abismo interior que pareces.


Christian Wiman. My Bright Abyss. Meditation of a Modern Believer.

El Camino del Amor

Camino, confío, con los ojos abiertos;

He recorrido la mitad del terrenal desierto;

Detrás de mis pasos se esconde

Mucha vanidad y algo de remordimiento;

He vivido para sentir el orgullo de los espíritus,

Anclados entre sí como la mano al guante;

Me he sonrojado por el castillo del amor,

Jamás descreí de él, aún sin mi corazón,

Jamás negué al amor, la única cosa mortal

Cuyo valor es eterno, inmortal;

Nunca tuve en cuenta los errores,

Residuos que cantan terrores,

Indignos de una grave canción;

Y el Amor es mi recompensa, por ahora,

Cuando la mayoría de los espectros se quejan,

El mirto florece sobre mi frente,

Y su aroma echa raíces en mi mente.

Coventry Patmore. Realidad del amor