Polvo somos

Estamos hechos de polvo.
Volamos en cada partícula de viento.
Hemos volado a espaldas de la tierra, atormentados, desgarrados, contaminados.
Somos seres de polvo, polvo con la mente aguda. Polvo con espíritu.
La gracia se esparce por los confines de la tierra. A continuación la oscuridad.
El pensamiento, la mentira, la herida, el desconsuelo.
Desde que nacemos somos polvo, pero en el polvo se forja un lugar para la visión.
Una esperanza que va más allá de las estrellas, conjura y apacigua los mares.
El polvo revela nuestro orgulloso y desgarrado destino.
Sí, somos polvo hasta el hueso.


Elizabeth Jennings. Polvo

Dios es la semilla

 

Kierkegaard dijo a Hegel: me recuerda a alguien

que construye un enorme castillo, pero él mismo vive

En un almacén junto a la construcción.

La mente, de igual modo, habita en

Los modestos aposentos de la calavera,

Y esos gloriosos estados

Que nos fueron prometidos están cubiertos

De telarañas cuando debiéramos gozar

De una estrecha celda en la prisión, la canción de un prisionero,

El buen humor de un funcionario, el puño

De un policía. Vivimos anhelando. En nuestros sueños,

Cerrojos y pestillos se abren. Quien no encontró cobijo

En lo grande mira lo pequeño. Dios

es la semilla de amapola más pequeña del mundo,

que se derrama con grandeza.

 

Adam Zagajewski

Juzgar la injusticia

Jesucristo, el mismo ayer,

hoy y por los siglos de los siglos.

Me siento en la casa de mi Padre, el Señor Dios crucificado,

con los pies firmemente apoyados uno junto al otro sobre la piedra del altar,

mis rodillas son poderosas para sostener, mis manos extendidas para bendecir,

mis párpados son inquebrantables para juzgar la injusticia.


Dorothy L. Sayers. Byzantine

Domingo de Resurrección 2026

Odilon Redon

Levántate , corazón; tu Señor ha resucitado.
Canta sus alabanzas sin demora,
Él te toma de la mano,
para que tú también con Él te levantes:
para que, así como su muerte te convirtió en polvo,
su vida te haga oro, y mucho más, justo.
Despierta, mi laúd , y lucha por tu parte con todo tu arte.
La cruz enseñó a toda la madera a resonar su nombre, Quien lo llevó.
Sus tendones tensos enseñaron a todas las cuerdas, qué clave
Es la mejor para celebrar este día tan sublime.
Une corazón y laúd, y compone una canción
Agradable y larga.


George Herbert. El templo

Semana Santa 2026 (II)

Oh, hijas de Jerusalén,
Tus lágrimas barren las calles,

moja las cansadas plantas de los pies de María.
Llora por tus propios hijos
alejándose eternamente de Yahvé. 

 Piedras miserables que hacen tambalear a su hijo inocente,
Suciedad que hunde al hijo inocente.
Su propia tierra le duele más con cada caída.
Tres veces se tropieza,
nos estrellamos contra el polvo que somos,
músculos mortales dando la espalda
Sobre el hombre y su madre.


Marjorie Maddox. Via Crucis (Frag)

Semana Santa 2026 (I)

Cuarta estación: Jesús encuentra a su madre en el Calvario

¡Oh, las madres que visteis morir entre los brazos

a un solo único hijo, llevándose a pedazos

el corazón!

Recordad el dolor

de aquella última noche del pulso, del termómetro,

del hielo, del sudor, de la sábana limpia y del mullir la almohada.

Y ese bajar, escalón a escalón, la escalera empinada

del "ya no habla..." "ya no mira"

"ya no se siente el pulso..." "ya apenas si respira"

La estación cuarta es una Madre, acongojada y fiel,

en un sendero: aceptando la Pena que venía por él...

No dice una palabra: que las palabras todas han huido

como en día de truenos los pájaros del nido.

Está inmóvil, delante de su Hijo, como queriendo ser

nada más que una Idea.

Está abriéndole el alma, como un libro, para que Él se la lea.

José María Pemán. Vía Crucis (Frag.)

 

Domingo de Ramos 2026

 

Cuando los peces volaban y los bosques caminaban,

Y los higos crecían sobre espinas,

En algún momento en que la luna era de sangre,

Entonces, sin duda, nací.

Con cabeza monstruosa y grito repugnante,

Y orejas como alas errantes,

La parodia andante del diablo

De todas las criaturas de cuatro patas.


El forajido harapiento de la tierra,

De voluntad antigua y retorcida;

Matadme de hambre, azotadme, burlaos de mí: soy mudo,

Guardo mi secreto en silencio.


¡Necios! Porque yo también tuve mi hora;

Una hora lejana, feroz y dulce:

Hubo un grito en mis oídos,

Y palmas ante mis pies.



G.K. Chesterton. The Donkey